El Correo

Discordance argentine

Rafael A. Bielsa — 2025-09-23T07:00:00Z

À la dégradation institutionnelle, à la servilité des soutiens festifs du parti au pouvoir et aux conflits financiers s'ajoutent nos maux en tant que société, notre discordance collectif.

Les Argentins dérapent sur une multitude de données superficielles comme dans un train à grande vitesse, sans que personne ne se soit soucié d'évaluer le nombre de passagers, de faciliter l'intégration logistique ou de recourir à l'énergie propre. Des informations confuses et désolantes, avec des personnages extravagants, des histoires tordues et des scénarios démontables.

Parfois, nous pensons avec douleur que cela restera ainsi, pour toujours. D'autres fois, que la violence de ces années misérables nous empoisonne l'âme. Comme on le sait, il faut des siècles pour passer du retard au progrès, mais en un clin d'œil, on retombe dans une situation arrièrée. Et puis, nous devrons trouver un sens à la lutte elle-même, car le succès sera au-delà de tout espoir.

Les mensonges lassent et la censure annule les confidences ; ce n'est pas la même chose de se taire que de garder le silence sur ordre d'autrui. Ni le mensonge ni le veto ne sont des instruments appropriés pour que « les gens bien » occupent les messes, les classes, les bureaux de poste et les tribunaux, pour que les curés, les enseignants, les employés et les avocats communiquent sur le fait que la prédominance des libéraux libertariens, au fond de la réalité, nous conduit au paradis du marché, à l'empyrée de la consommation, au nirvana de l'augmentation des revenus disponibles.

En tout état de cause, il y a une guerre masquée, dont la première victime est la vérité, où les sherpas politiques amalgament opacité et obscurité en sachant qu'ils ne sont pas un seul et même fruit, et où, dans le désaccord entre le peuple et la politique, même Dieu est loin, car « tout est mensonge, tout est vil ». Nous saignons intérieurement dans ce modèle d'exploitation de l'inquiétude, qui expulse de l'amphithéâtre politique l'indulgence du raisonnement et l'exemplarité de la franchise.

Quand ce tremblement passera comme la tempête de Santa Rosa, bien que plus destructeur, suffira-t-il d'entendre le nom de l'Argentine pour imaginer une vie meilleure pour la nôtre, sans détonations verbales associées aux artères de l'État, ni éloges funèbres pour ceux qui font fuir les dollars, ni exhortations aux députés fournisseurs de boîtes à outils pour la gouvernance, ni éloges funèbres pour les cadavres comptables de ceux qui ont été agressés par les hordes redistributives ?

La honte est si insondable, le dépouillement si profond, qu'il faudra un effort héroïque pour se rappeler que l'action n'est jamais entièrement individuelle, ni la passivité complètement collective. Le poète espagnol Luis Cernuda a écrit :

« ... je porte encore en moi comme une lumière étrangère
ce destin d'enfant,
ces doux yeux juvéniles,
cette ancienne blessure ».

Il ne faut pas oublier ce qui nous a rendus forts, même si cela a fait mal.

Du jour au lendemain, des anarchistes du libre marché à l'eau de rose ont commencé à prendre de l'importance, habiles trafiquants capables d'esquiver les situations épineuses et de réfléchir sans fin à des tâches insignifiantes, embusqués dans la bureaucratie minarchiste où ils ont pris de plus en plus d'importance. Ils ont grandi, se sont multipliés, des livres ont été publiés à leur sujet.

Notre dernière tragédie, écrite avec une licence de bouffon par un artiste de cour (au lieu de William Shakespeare) et se déroulant à Nordelta (au lieu du Danemark), en plus de devenir célèbre en intéressant les spectateurs avec des fantômes, des vengeances, des bagarres, des bouleversements et des pourcentages, a introduit l'expression : « a mí me pone en una situación » (ça me met dans une situation).

Il s'agit d'une expression fréquente dans le castillan rioplatense, utilisée de manière ironique ou dramatique, dans des contextes émotionnels ou sociaux, et dans des situations qui suscitent l'empathie ou l'hilarité. Une phrase simple, avec un sujet elliptique, un complément indirect, un verbe et un complément circonstanciel. Elle exprime le fait que quelque chose crée une situation inconfortable, compromettante et émotionnelle pour le locuteur.

Dans le code oral argentin, ce type de construction est très productif, et « le verbe poner - mettre » fonctionne comme un verbe causatif émotionnel. Dans le catalogue politique actuel, il s'agit d'un ancien fonctionnaire qui n'était pas satisfait de son « salaire net », qui se plaignait du montant de son salaire déclaré, auquel s'ajoutait la faible marge que lui laissait le Secrétariat général de la présidence pour « piocher » dans la caisse. En d'autres termes, « on l'avait mis dans une situation difficile ».

Parfois, le destin national devient une histoire aussi rapide qu'un projectile, qui traverse des tiroirs remplis de vie, de confins et de trahisons. Marco Balzano raconte comment était Trieste en 1919, lorsque la ville a cessé de faire partie de l'Empire austro-hongrois et est passée aux mains des Italiens. Mussolini et les Fasci italiens de combat ( Fasci Italiani di Combattimento ) commençaient à émerger. Dans son roman Bambino, il écrit : des pierres jetées sur les Slovènes, sur les Croates, sur les antifascistes péninsulaires, chacun chassait la peur et dissimulait l'abandon. Car la violence est le langage de ceux qui ne peuvent verbaliser leur affliction.

Après l'incendie de la Maison nationale slovène de Trieste (le Narodni dom ) en 1920, lors du baptême du squadrisme organisé, avec les cendres du théâtre, de la bibliothèque et de l'hôtel de la communauté, les mots de destin et de fête communs s'étaient évaporés, et seul prévalait ce respect hypocrite que l'on offre à celui qui peut faire du mal. Il a fallu attendre 100 ans (le 13 juillet 2020) pour que les présidents italien et slovène, Sergio Mattarella et Borut Pahor, fassent un geste commun de réconciliation devant le bâtiment, reconnaissant la douleur historique et la nécessité d'une mémoire partagée. Les mots sont revenus.

Ici et maintenant, à la dégradation institutionnelle, à la servilité des soutiens festifs du gouvernement, à l'ignorance et à l'incompétence des fonctionnaires, aux conflits financiers et aux querelles domestiques, il faut ajouter nos maux en tant que société, notre désaccord collectif, la facilité instinctive avec laquelle nous faisons glisser nos peines sur d'autres responsables, la façon dont nous remplissons les actions des autres d'horreur pour justifier nos abus, nos yeux de lynx pour trouver des boucs émissaires. D'une certaine manière critiquable, nous avons rendu malade ce que nous étions afin que cette maladie que nous vivons soit choisie. Nous souffrirons, et nous devrons comprendre, le moment venu, que la responsabilité personnelle est plus importante que la culpabilité d'autrui.

Cátulo Castillo, le poète qui a écrit le tango « Desencuentro », « … aimait tendrement, et l'amour l'a dévoré de l'intérieur, jusqu'aux entrailles. Ils se sont moqués de son étreinte et, sur-le-champ, ils lui ont enfoncé le harpon avec rancœur ». On sait que lorsqu'une blessure reste ouverte pendant longtemps, elle devient chronique et présente un risque élevé d'infection. Ensuite, la gangrène survient, qui est la mort des tissus corporels. L'amputation permettra d'éviter les risques de nécrose, de mettre un frein à la progression des bactéries et de calmer la défaillance multiviscérale. Il y a trop de blessures ouvertes dans notre société.

Ce sont là quelques-unes des voies qui s'ouvrent devant nous, sur lesquelles nous circulons à grande vitesse, car en politique, il y a des premières et des secondes morts. Il est de notre devoir de localiser nos semblables, d'éviter les désaccords et de faire bouger les lignes du pouvoir. Il ne suffit pas de démasquer les logiques de contrôle pour se donner bonne conscience.

Rafel Bielsa* pour La Tecl@ Eñe

La Tecl@ Eñe. Buenos Aires, le 3 septembre 2025.

*Rafael Antonio Bielsa (Rosario, Santa Fe, Argentine, 15 février 1953) est un avocat constitutionnaliste, diplomate, homme politique, écrivain et poète argentin. Il a été ministre des Affaires étrangères de la Nation du 25 mai 2003 à décembre 2005, date à laquelle il a pris ses fonctions de député à la Chambre des députés.

Traduit de l'espagnol depuis El Correo de la Diàspora par : Estelle et Carlos Debiasi.

El Correo de la Diaspora. Paris, le 23 septembre 2025.

Cette création par http://www.elcorreo.eu.org est mise à disposition selon les termes de la licence Creative Commons Paternité - Pas d'Utilisation Commerciale - Pas de Modification 3.0 Unported. Basée sur une œuvre de www.elcorreo.eu.org

Les prédateurs du néolibéralisme international laissent l'Argentine : Sans destin...

Rafael A. Bielsa — 2003-03-27T00:00:00Z

Martin est apparu une nuit, il y a de cela deux ou trois années. Il était un « pibe » (gosse) au sourire facile, insouciant et robuste. Insensible au froid et à la chaleur. Dans le coin de la rue 24 novembre et Rivadavia il a marqué son territoire : il nettoyait les vitres des voitures, il demandait des monnaies et, quand les feux de signalisation le lui permettaient, courait quelques mètres jusqu'au lieu du trottoir où étaient assises ses compagnes, Roxana et une belle créature au regard fixe d'à peine un peu plus d'un an, Tamara, échangeant avec elles quelques mots de passe et il retournait à sa besogne.

La fille devait avoir le même âge que lui, et marchait avec difficulté à cause d'une dysplasie à la hanche. Avec le temps, quand elle a été enceinte de Martin, j'ai appris que la première petite fille était d'un autre père. Parfois ils logeaient dans une pension qui se trouve à une cinquantaine de mètres, ou dans un hôtel qui est un peu plus loin, ou directement dans le local du caissier automatique du coin. Martin m'a dit que s'il ne rassemblait pas douze pesos (4€) tout au long de la journée, ils devaient tous dormir dans la rue.

Même enceinte et tout, elle lui donnait la main. Avec la panse comme une cornemuse, en raison sa démarche anormale, elle se glissait parmi les voitures tandis que la petite, elle faisait des gribouillis dans un cahier, assise très posée avec le dos contre le mur. Qu'il pleuve, qu'il tonne ou que ça brûle, ils étaient toujours là, Martin souriant, elle diligente et l'enfant obéissante, comme s'ils étaient conduits par un seul fil, invisible au regard habitué.

Une nouvelle petite fille est née vers le milieux 2002 : Micaela. La femme de Martin a momentanément cessé de l'aider mais elle n'a pas abandonné le trottoir. N'importe qui, qui passait pouvait les voir, le garçon souriant et actif, et sa famille à deux pas, l'enfant avec quelques fournitures scolaires, et le bébé se nourrissant sur la poitrine de sa mère. Ce qui attirait mon attention c'était le solide lien à ciel ouvert de ces quatre êtres vulnérables, les grands gestes de Martin, les dents rongés de sa femme, la petite sainteté impassible aux yeux minéraux et bouclés, et le bébé qui poussait.

Une nuit d'été de 2003, je suis passé par le coin et Martin n'était pas. Sa femme s'était assise dans le lieu habituel, mais il tremblait sous un pullover noir en laine et il manquait les enfants. "Ils les ont emporté à la 8ème", elle m'a dite. "J'ai la fièvre. Pouvez vous lui donner un coup de main ? "
Je suis entré dans le commissariat, et j'ai demandé à l'agent en faction aux yeux clignotants et tendus s'il savait quelque chose à propos de Martin, qu'on avaient arrêté pour une contravention. "Pas pour une contravention, non", m'a répondu, en me soutenant le regard, "pour possession de stupéfiants. Nous attendons le rapport ; s'il n'y a rien, il sort à minuit. Vous, qui êtes-vous ? "

Quand je suis parti du commissariat, je me suis rappelé une plaisanterie que j'avait lue dans un livre d'Imre Kertész : "A bas cette morale, et ne perdons pas la désespérance". Aussi je me suis rappelé les mots de l'oncle Lajos, un personnage de l'oeuvre, avec lesquels il demandait que Dieu les aide pour que "on puisse, le plus rapide possible, nous réunir une autre fois autour de cette table, tous ensemble, en paix, santé et amour". Cette nuit là, le père du protagoniste disait adieu à sa famille parce le jour suivant il était déporté dans un camp de travail obligatoire. Le livre est appelé "Sans destin" ; Martin avait entamé son long voyage.

Je suis retourné, et j'ai dit à Roxana ce qu'on m'avait dit. Ses yeux se sont retournés comme deux insectes qui bavent. "Ce matin, il est sorti pour acheter du lait pour le bébé, et il n'est pas revenu", elle m'a répondu. Le jour suivant, il m'a juré qu'ils lui avaient mis l'enveloppe avec de la drogue dans la poche parce qu'il avait refusé de leur donner l'argent qu'ils lui demandaient.

Après cet épisode, tout est retourné à la "normalité" sans suture ni abri les enveloppant comme la lumière d'un aquarium.

Vendredi 14 mars je suis arrivé au coin de la rue, et je l'ai trouvée avec le visage défiguré et un grand sparadrap comme une étoile, jaune par le désinfectant, qui lui couvrait un oeil et une partie du front. "Martin... - me dis -... la bière, le vin. Ils nous ont jetés de l'hôtel, je voulais aller avec les filles visiter à ma mère, pas lui, on s'est engueulé et il m'a frappée avec un séchoir. Ils m'ont mis cinq points dans l'hôpital, et Martin ils l'ont arrêté ". Elle avait des taches de sang dans les manches du polo, et l'autre oeil ouvert comme un hurlement.

Martin est un des 92 sur 100 gosses de la rue dont l'État se désintéresse. Dans son registre des antécédents figure qu'il a été arrêté pour possession de drogues. Maintenant ils ajouteront des lésions graves, ou quelque chose dans le style. Demain, qui sait, homicide, ou il mourra lui-même. Sa femme restera seule, bien qu'il soit possible qu'elle n'ait jamais cessé de l'être. La belle petite fille sera un autre numéro dans va savoir quelle statistique. La bébé rentrera dans un hôpital, et un institut ensuite, difficilement dans une école ou à l'université à la fin du voyage.

Kertész rapporte un épisode dans lequel le protagoniste est retenu avec d'autres jeunes et adultes qui portaient l'étoile jaune dans les revers du veston, le sparadrap jaune de ceux de sa condition, pour être envoyé à Auschwitz-Birkenau. L'expression des deux policiers en charge de l'opération, dit, "cela m'évoquait ces souvenirs : le même dégoût et la même préoccupation, la même résignation face à un destin irrémédiable ". Aussi, quand ils marchent sur la route vers l'énorme place avec des cailloux blancs, la cour d'une caserne : "De tout ce long chemin, je me rappelle seulement la curiosité furtive, peu décidée, presque honteuse que notre défilé provoquait dans le public posté sur la chaussée". Comme le roman de Kertész, sans destin.

Traduction de l'espagnol pour El Correo par : Estelle et Carlos Debiasi

Titre original : Sin destin...
Página 12, le 26 mars 2003